Por culpa de Oscar Wilde

Esta historia comienza una tarde nublada de invierno, cuando iba a 7º de EGB. Estaba castigada  (como siempre, sin razón) a quedarme después de clase y mis amigas, Mari Ángeles, Mati y Edel estaban conmigo… (qué sospechoso suena ahora que lo escribo). Salimos a las siete y media y nos dirigimos a nuestra habitual parada de autobús, pero el tráfico estaba bloqueado debido a un accidente y tuvimos que desviarnos.

Cuando llegamos a la parada más próxima a la nuestra, vimos que bajo la marquesina había un viejecito esperando. Nos fijamos en él porque nos fastidió no poder comernos nuestros respectivos paquetes de pipas cómodamente sentadas.  Recuerdo su rostro, las arrugas que surgían por debajo de las gafas y su extraña sonrisa. También me acuerdo de que llevaba un abrigo negro, pantalones grises y una bufanda amarilla que parecía desentonar con el aire apático del anciano. No sé el motivo, pero me dio un poco de miedo, aunque se me pasó enseguida porque llegó nuestro trasporte y mis amigas y yo nos fuimos hacia la parte de atrás para seguir charlando.

Al día siguiente, tras las clases, decidimos caminar un ratito más y coger el bus en el mismo lugar que la tarde anterior. Al llegar encontramos a un joven esperando. Llevaba un abrigo negro, pantalones color gris y bufanda amarilla. Creí reconocer sus ojos a través de las gafas, aunque no estaban cercados de arrugas. Y su sonrisa, ¿por qué me resultaba tan familiar? Entonces me acordé del anciano que habíamos visto el día anterior y una extraña idea empezó a tomar forma en mi cabecita loca.

Había leído “El retrato de Dorian Gray” dos semanas antes, y siempre he tenido mucha imaginación…  ¿Podéis adivinar lo que pensé? ¡¡Exacto!! ¡Estaba ante la misma persona, solo que ahora era más joven, mucho más joven que el día anterior! ¡¡¡Tenía un pacto con el Maligno!!! Conté atropelladamente estas sospechas a mis amigas, que eran tan sugestionables como yo. Nos apartamos unos pasos, observamos con atención a aquél hombre, nos miramos entre nosotras… y salimos corriendo hacia el colegio, hechas un mar de lágrimas y pegando gritos. 

Tocamos el timbre y nos abrió Sor Sacramento que, después de calmarnos escuchó atentamente nuestra historia. Se le iba hinchando la vena de la frente a medida que relataba nuestra traumática experiencia, incluyendo la lectura del libro de Mr. Wilde. Cuando acabé, la monja nos regañó (una bronca de cuello vuelto, en serio), nos llamó niñas estúpidas y, casi a empujones, nos sacó del colegio. Oímos como cerraba la puerta con llave.

Algo más calmadas, aunque no mucho, mis amigas y yo empezamos a caminar. Sin decir palabra optamos por la parada más lejana a la que acabábamos de dejar atrás.

Imagen tomada de la red. Si el autor lo solicita, procederé a retirarla del blog.